Un pequeño lugar... [ Un pequeño rastro ]

Publicado por Isabella en 8:00

No es blanco ni negro, pero tampoco es gris.

No existen tonalidades o gradientes, más, no convive en penumbras.

Ve tonos tierras y malvas;

Verdes y dorados;

Amarillos y mares.

No tiene 2 ni 3 caminos, más está siempre un poco más lejos de la libertad.

5 Semillas de Amapola:

Dana 03 noviembre, 2010: Hola! Gracias por seguirme, me gusta mucho tu blog.
Y las semillas de amapola tambien..
Beso,
Dana
Isabella 03 noviembre, 2010: Gracias a ti por visitar mi blog.
Las semillas de amapola son una herencia un poco dolorosa aún, pero son flores preciosas.
Cuidate.
Te veo por aquí.
Bye!
Dejame que te cuente 11 noviembre, 2010: hermosa manera decolorear la vida...
me encanta leerte...
un abrazo
Isabella 11 noviembre, 2010: Gracias =)
A mi me gusta mucho leerte también.
Abrazos.
Isabella 29 noviembre, 2010: Vuelas y vuelas en mi mente enferma de ti...
Absorbes, comes, masticas mis ansias generosas de tu piel.
Quiero no amarte para poder olvidarte y de mi mente arrancarte en un soplido fugaz...
Y sin embargo, aquí estás.
Vete, vete ya! Deja a este pobre corazón desgarrarse cada noche entre placeres de caminos blancos.
Será posible esto?

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Invitación: vientos cálidos y sumisos me llevan a plasmar trozos de alma. Te envio esos vientos para que puedas hacer lo mismo.
Un beso fraterno y un abrazo infinito.

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Entender la Poesía. [La sociedad de los poetas muertos]

"No leemos y escribimos poesía por que es bonita, leemos y escribimos poesía por que pertenecemos a la raza humana y la raza humana esta llena de pasión"

"La medicina, el derecho, el comercio, la ingenieria son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida, pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son las cosas que nos mantienen vivos"

...que de bueno hay en esto? Respuesta: Que tu estas aqui, que existe la vida y la identidad, que prosiga el poderoso drama y que tu puedes contribuir con un verso.

RIMA XI - Gustavo Adolfo Bécquer

—Yo soy ardiente, yo soy morena,

yo soy el símbolo de la pasión,

de ansia de goces mi alma está llena.

¿A mí me buscas?

—No es a ti, no.

—Mi frente es pálida, mis trenzas de oro,

puedo brindarte dichas sin fin.

Yo de ternura guardo un tesoro.

¿A mí me llamas?

—No, no es a ti.

—Yo soy un sueño, un imposible,

vano fantasma de niebla y luz.

Soy incorpórea, soy intangible,

no puedo amarte.

—¡Oh ven, ven tú!

Gracias vida mía por golpear a mi puerta y darme alas otra vez. ¡Te amo!

Poemas de Otoño.

Octavio Paz - Otoño.

En llamas, en otoños incendiados,
arde a veces mi corazón,
puro y solo. El viento lo despierta,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!

Busco unas manos,
una presencia, un cuerpo,
lo que rompe los muros
y hace nacer las formas embriagadas,
un roce, un son, un giro, un ala apenas;
busco dentro mí,
huesos, violines intocados,
vértebras delicadas y sombrías,
labios que sueñan labios,
manos que sueñan pájaros...

Y algo que no se sabe y dice «nunca»
cae del cielo,
de ti, mi Dios y mi adversario.

Próximo Lugar a visitar (otra vez): Casa de Neruda (Isla Negra)

En el año 1939, Neruda buscaba algún refugio para escribir, el proyecto de Canto general, necesitaba de una especial concentración. Un lugar cerca del mar podía ser perfecto y un sencillo aviso de diario alertó al poeta y a su mujer de esos años Delia del Carril. Se ofrecía un terreno y una pequeña casa en la costa del Pacífico, a algo más de cien kilómetros de Santiago, cercano al puerto de San Antonio. Isla Negra era, en esos años, una caleta de pescadores, un pequeño poblado casi desierto, sin comodidades y muchas dificultades con sus caminos de acceso.